Небесные волы арбу дождя неспешно
везут на север утро напролёт.
Кричат вороны громко и потешно,
И я в смартфон кричу тебе: "Алло!".

Шевелят липы воздух плавниками.
Прохожие болтают на бегу.
Я время за полы плаща схвачу руками,
в безвременье густом очнусь на берегу.

Там будет дождь меня касаться нежно
и каплями за шиворот сбегать.
Там будет всё как было, как и прежде,
и я тебе совсем не буду лгать.

Но ты молчишь, и время, плащ отбросив,
уходит вдаль. И наступает осень...