На расстоянье воробьиного отважного полёта
прошедшей жизни странные с дождинками глаза,
скользит река стальною молчаливой позолотой, 
и надо что-то тихо на прощание сказать.

Пока одно подыскиваешь мыслимое слово,
терпенья ей последнего недостаёт,
она давно уже смеётся и уйти готова,
и только ангел здешний серокрылый не даёт.

И душу, словно кепку старую, ты держишь на отлёте,
вот-вот её подхватит ветром в вышину,
а снег и ветхая листва опомнившейся плоти
из тишины наискосок вернутся в тишину.