Блистает лёд стальным копытом

и ударяет в бубен дня.

О, конь льдяной, не мучь меня:

ты и во сне гремишь забытом.

Когда я высплюсь, я герой,

готов сдвигать слова и горы.

Я тот чудак, ну, тот, который

всегда витает за чертой.

Меня смущает пошлый шум

словесных прерий и бравады.

Зарёкся я от клоунады…

Она мне притупляет ум.

Мне плыть привольно в дебрях сада,

не опасаясь листопада,

когда нередко лист сухой

шуршаньем риз прервёт покой.