Со смертью ладишь как-то по привычке, 

приемлешь чувство локтя: бог с тобой.

Во тьме идёшь, не зажигая спички.

Не крылья - только стержень за спиной.

С ней ни согласья и ни примиренья,

в её глазах не жалость, не укор.

Суровый взгляд и рук корявых бденье

в стальные ночи точат свой топор.

Играет, словно кошка, с мелкой мышью:

отпустит и опять возьмёт в капкан.

По дому ходит поступью неслышной,

в любой момент устроит свой канкан.

Насквозь просветит беспристрастным взглядом,

ты чувствуешь лучей её рентген.

Всегда с тобою, дышит где-то рядом,

неразличимы ночь её и день.

И ты её одежды примеряешь,

обличья различаешь и слова,

как будто жизнь чужую проживаешь,

где на неё уж проданы права.