Дух перегара, пять дней не брит,
сломаны - руль и тормоз,
берег ищу, как заблудший бриг
после большого шторма.
Сорван мой парус, обломки мачт
смыло водой забортной.
 
Гюйс - в лоскуты!
Но его кумач
всё-таки за работой,
да, весь трепещет,
но жив он, жив -
буду в миру опознан!

Как не сумели с тобой,
скажи,
вычислить бури грозной?

Душу в закланье, клянусь, отдал
я б за предзнанье истин,
что вместо красок - одна вода
на акварельных кистях,
и колокольчик - отнюдь не смех
твой,
а звонок тревоги,
что у любви наступила смерть
где-то ещё в дороге
к нам,
но далёкий
предсмертный крик
тих был, и не расслышан...

Щупаю берег.
 
На кухне приз -
горсточка спелых вишен...