На стыке снов и говоренья

***

Синичий голос,

стан твой гибкий,

лица изменчивый овал,

и за улыбкою - попытка

художника поймать финал

событий, импульс откровенья

припухлостью открытых губ

на стыке снов и говоренья

тобою вспугнутый недуг.

 

Своё ему ты говорила,

но вдруг споткнулась, тронув шаль,

как будто стыдное открыла

и отпустила в ту же даль.

 

Оно - твоё. Познавший струны

готовится создать  оркестр.

Но переменчива  фортуна,

 слепой обыденности крест.

 

Как жжёт оно, вино разлуки!

С тобой кочующий разлад,

заткал глаза порошей скуки

чужих затверженных цитат.

 

Погас и взгляд исчуже  странный,

мечты нездешнего чела.

Ты в этот мир вошла нежданно,

но как же долго ты спала!

 

Вот вспыхнул занавес кулисы –

ты лишь актриса, слепок, роль,

но из кустов стреляют лисы,

вложивши вместо пули соль.

 

Чтоб этой жалящей насмешкой

замыть страницу добела

и едкой огорошить пешкой

виденье дыма и стекла.

 

Намеренно подставив свету

его сияние и шёлк,

наёмник расколол багету

и, ослеплённый, вдаль ушёл.

 

***

А я ждала тебя так робко,

но за мечтою не сошла,

не смея вырваться из долга,-

твоим прибежищем была.

 

Ничейной верностью заклятой:

«привычка свыше» - дорог взгляд,

но эти губы на закате

так ослепительно горят.

 

Не исповедь и не мгновенья -

любовной встречи душный чад,

порою маски искажений

с тобою в яви говорят.

 

Сомнений ласковые грёзы

ты пеленаешь, как дитя.

О, эти быстрые стрекозы

пронзают сердце не шутя.

 

И с этой ношей молчаливо

душа скитается одна,

лишь опуская рук извивы

в янтарь потухшего огня.

 

***

Твои заброшенные чувства

порой так громко голосят,

что даже просеки искусства

не разрежают этот сад.

 

В нём торжествует царство сныти,

в котором горбится душа.

Она давно горит в зените,

а сердце просит шалаша.

 

Да так чтоб радуг оперенье

покрыло плечи и лицо,

тогда натуры вдохновенье

твоим становится творцом.

 

И он придёт шрапнелью пресной,

ударит в спину, невпопад.

Ты пристреляйся, снайпер резвый,

к добыче, взятой наугад.

 

Ведь  жизнь твоя – сплошная скука,

и страсть потребна, как заряд,

закрывшему лицо и руки,

как чей-то изумлённый взгляд.

 

***

Мой милый друг,  мы стали суеверны:

поодиночке трудно устоять,

опять сдают расстроенные нервы,

когда бы надо - тишь да благодать.

 

Но где  теперь искать своё призванье?

Ты и жена, любовница и дочь,

и в этой буре пришлых опозданий,

никто (увы!) не может нам помочь.

 

Мы сходимся и расстаёмся равно,

всё  пополам:  и радость и вина,

но кажется совсем, совсем недавно

мы нашим датам  дали имена.

 

Вот ты уехал- я одна , без дела,

себя, как прежде, стану упрекать,

что в сутолоке снова не успела

тебе признанье на дорогу дать.

 

Обет любви, бесхитростный и давний,

кленовый лист, подсохшая трава…

Неслышные в мелодии случайной

участия тишайшие слова.

 

А ты при встрече смотришь так тревожно,

мои целуя влажные глаза,

как будто ловишь зреньем невозможным,

как надо мной сгущается гроза.

 

Но нет грозы… Стремятся тучи мимо,

и стороной обходит нас беда…

А всё-таки подумать нестерпимо,

что можно разминуться навсегда.

 

***

Ты говори со мной, ты говори,

покуда снег в душе моей витает,

пока не потеплеет изнутри

и   мы ешё друг друга различаем.

 

Натура наша- хрупкий инструмент:

его легко расстроить и наладить,

ты запиши той мудрости секрет

в мои заледеневшие тетради.

 

И острожной поступью по льду

я навещу остывшие деревья,

в их тишине стеклянной пропаду,

чтоб ощутить чуть слышное биенье.

 

Мы по цепочке двинемся кружа,

пусть тает лёд от лёгких рук касанья,

покуда медлит смертная межа

и спят под снегом наши ожиданья.

 

Мы встанем над стреноженной рекой,

тревожа быль и смутные прогнозы,

мы здесь одни свой мыкаем покой,

лепи же сказку: соловей и роза…

 

Я постигаю мысленный  чертёж

по линии свободного движенья,

когда на ощупь медленно идёшь

по острию, по лезвию мгновенья.

 

Зовёшь  меня , а я стою и жду,

как боязно считать шаги до края.

А  вдруг я раньше цели упаду,

ты  не увидишь даже, не узнаешь…

 

Я оглянусь: ты всё-таки идёшь,

наверно, что-то чувствуешь заране.

Но иногда твоя благая ложь

меня уж  одиночеством не ранит.

 

Всего лишь слово - капля средь зимы,

пружинка инея…

Прыжок… и соскочила.

Но это Слово - выкидыш из тьмы -

прозренье нам и зимнее светило.

Вера Тугова, 2022

Сертификат Поэзия.ру: серия 2017 № 171677 от 06.12.2022

0 | 0 | 300 | 20.04.2024. 18:07:06

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []