Русское поле

Не звенел бы апрель капелью,

и земля бы не удержалась,

если б мы не растили Желю,

если б вдруг потеряли жалость.

( С. Страусова)

 

Над полем заброшенным вечный творится обряд:

белы , словно лунь, на коленях склоняются травы.

Никто не косил их, лишь ветер бродил наугад,

под осень ломая макушки цветов запоздалых.

 

Вот конское ржанье как будто коснулось ушей,

и вихри летят по туманам Сулы и Поморья,

ты нитью суровою к памяти даты пришей,

чтоб трепет тех дней положить у себя в изголовье.

Чуть дали дохнут, вновь припомнится прежний настрой:

и удаль рязанских  косцов, чуда-поля круженье,

и этот омытый росою венец-травостой,

и белых рубах и ромашек согласное пенье.

 

Оглянешься разом – кругом пустота и разлад,

а люд равнодушно мелькнёт ускользающей тенью,

торя свои тропы молчанья, как зверь, наугад,

чтоб путь сократить к позаброшенным ветхим селеньям.

Лишь птицы кружат и кружат над седой тишиной,

свой путь пролагая, сверяя знакомые вехи,

и это пространство земли, марсиански чужой,

откликнется долгим и смутным прощающим эхом.

 

Шуршанье  поникнувших трав – не зерно и не плод,

чисты их  просторы, как будто зима наследила,

и сроки - пути переставила тихо вперёд,

и зренье особое полю своё подарила.

Холсты расстелила, небесной коснулась стопой,

грозою нежданной прошлась над живою могилой,

и радость земную, и дольний последний покой

в увянувших травах дурманом полынным омыла.

 

О, мёртвое поле, скажи, что ты тоже живёшь

в своих облаках запредельных, блуждающих  росах,

и снятся тебе по ночам заполошие звёзд,

и эти бредущие полосы в небе - родные покосы.

И плуг, и зерно ты же приняло б с прежней душой,

пусть только пришёл бы чудак хлебосольный Микола

с своею волшебной горбатой кленовой сохой…

Но ты понимаешь, что это лишь сон и приколы.

 

Ведь лоно твоё подусохло, как в бочке вино,

лишь донник костистый желтеет и жжёт вдоль дороги,

за ним бесконечных метлиц серебрится пустое гумно,

а рядом крестьянская снасть да разбитые дроги.

Ты в жар своих недр запускаешь кочующих пчёл,

и рыжие зайцы стремительно  катятся в ноги-

тебе бы хотелось, чтоб кто-то счастливый пришёл,

С сияющим взглядом застыл у тебя на пороге.

 

Ведь грусть с красотой здесь сошлись на одной колее,

и «Тропы Трояна» никто не отыщет в бурьянах,

Не ведая славы былой, подчиняясь и Карне, и  Жле,

звеня медяками в пустых обветшалых карманах.

Вера Тугова, 2022

Сертификат Поэзия.ру: серия 2017 № 171528 от 30.11.2022

0 | 0 | 302 | 26.04.2024. 12:52:53

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []