То яма, то канава, то ухаб,

просеешь муку, сбудется мука,
посеешь слово – сложится легенда.

Бреди, бреди, мой ослик-горбунок,
ведь путь порой единственный предлог
не заплутать отброшенному кем-то.

Поклажа, слава Небу, тяжела,
а значит, будем дальше доживать,
жевать медовый пряник, плеть минуя.

Упрямо пробираясь напрямик,
не можешь изменить, тогда прими,
тропа узка, так выйди на другую.

***

Когда луна особенно желта,
как репка, приготовленная в масле,
приходит с неба Боженька шептать
про доброе. Шуршит солома в яслях,
от древесины сточенной жучком
идёт тепло и мягко пахнет прелью.
Лежит мой ослик у двери ничком
и грусть его, похоже, запредельна.

Ноябрь 2021.