Не днище у лодки, а сито,
В изгибе форштевня - вопрос:
"Ну, где же ты, мой ненасытный,
Мой грубый, мой пьяный матрос?"
     Хотя для неё и не тайна:
     Слегка погрузневший моряк
     На шхуне давно капитанит
     В далёких, лазурных морях.
Так сыро, что хочется водки...
И, цепью по рыму бренча,
Грустит одинокая лодка
И бьётся скулою в причал.