Косым накатом волна шальная
и влажным грохотом бьётся в берег,
опять у неба спина больная,
но долгий ветер ему не верит.

Он сговорился с рекой на пару
толкать над галькой речные глуби,
и дует в небо, как в синий парус,
и к горизонту всё тянет губы.

Но водяные в глубинах глыбы
в своей гордыне не ищут выгод,
а просто знают - они могли бы
нести без ветра свой плеск и выгиб.

Кусты и травы вступают в споры,
туманный бакен, песок прибрежный,
и всякий раз из речного сора,
как Афродита, выходит нежность.

Всё это будет до ночи  длиться,
как головою б даль ни качала,
и время миру и нам молиться,
что ночь проснётся - и всё сначала...