Торопиться некуда, успеем
Надышаться дымкой ноября.
Цветом ныне вымерших копеек
Листья, обреченные, горят.

Грусть не руки, нет на ней мозолей -
У мышления привычный ход.
Сотворим ненужное застолье,
При своем останемся плохом …

Чаще мерзнут ваши плечи, руки,
Женщина, закутанная в шарф …
Сколько остается до старухи
С первого в решетках этажа.

Настигает нас лихое знанье,
Обращаясь в единицы зла.
Осень, выгорая между нами,
Не родит ни света, ни тепла.