* * *

 

Штормит, а ветер с юга,

что пробирает до костей.

И до осеннего недуга

пять-шесть непрошенных вестей.

 

Их время вкупе с непогодой,

как по команде, сентябрю

и то и то свалилось сходу

по новому календарю.

 

Похоже, площади едва ли

как украшенье в городах,

парадами маршировали,

чтоб устоять в очередях,

 

прощаясь с веком королевы.

– Какие почести нас ждут,

когда что справа, то и слева

с пол-оборота предадут?!

 

Что если правда посредине,

не в Гринвиче, не в нулевом,

а во дворе Матрёны, ныне

меридиане горевом…

 

И то штормит, то лихорадит

(не разберётся инозем),

а то, глядишь, к небесной глади,

чтоб там остаться насовсем,

 

взойдёт… А осень близорука,

теряет редкое тепло.

До истерического звука,

как бритвой о стекло,

 

скребутся выводы и страхи.

– Не избежать зимы!

Ни палачу, ни узнику на плахе

Бог не даёт взаймы.