«Штормит. И ветер с юга…»

* * *

Штормит. И  ветер с юга,
а пробирает до костей.
И до осеннего недуга
пять-шесть непрошенных вестей.

Их время вкупе с непогодой.
Как по команде сентябрю
и то и то свалилось сходу
по новому календарю.

Похоже, площади, едва ли
как украшенье в городах,
без устали маршировали,
чтоб устоять в очередях,

прощаясь с веком королевы...
Какие почести нас ждут,
когда, что справа, то и слева
без оговорок предадут?

Что если правда посредине,
не в Гринвиче, не в нулевом,
а во дворе Матрёны, ныне
меридиане горевом?!

И то штормит, то лихорадит,
не разберётся инозем,
а то взойдёт к небесной глади,
чтоб там остаться насовсем

народ мой.
                   Осень близорука,
сжигает редкое тепло.
До истерического звука,
как бритвой о стекло,

скребутся выводы и страхи,
не избежать зимы.
Ни палачу, ни узнику на плахе
Бог не даёт взаймы.

Борис Лазарев, 2022

Сертификат Поэзия.ру: серия 2362 № 170208 от 26.09.2022

0 | 0 | 416 | 22.12.2024. 04:18:46

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []