Не время сейчас виноватить Россию,
она всё равно не будет как все,
опять она ногами босыми
идёт по огню и кровавой росе.

Пока мы смеялись и кушали пиццу
и что-то праздновали без конца -
бледнели смертельно солдатские лица
и останавливались сердца.

Если не чувствуешь медленной боли
к небу от терпких таёжных корней,
неизлечима эта эмбОлия -
быть своего народа умней.

Всё выше сутулая тень Аввакума,
и скоро расплавится в недрах руда.
Согласен ты дьяком быть, сватом и кумом,
но только не сыном в лихие года.

Нет, ты "не играешь в эти игрушки"
и умного бога благодаришь,
"Причём тут Толстой, Достоевский и Пушкин?" -
с высокой усмешкой ты говоришь...

Есть русское Древо, и есть проницающий стронций -
злой цейсовский проблеск чужих излучающих глаз.
Наверно, нет рядом нам места под солнцем,
и разное солнце на свете у нас.

Олени войну протрубили в сибирских распадках,
приходит война и уходит сомнение прочь,
а то, что мы пишем в своих электронных тетрадках
когда-то прочтёт просветлевшая в пламени ночь.