Beata Beatrix

                                                  "... и тайн, в которых смысла нет"
                                                                                           Д. Г. Россетти

стихи, что воскресли, коснувшись границы,
границы, откуда нельзя возвратиться
укрыты землей. перемешаны с прахом,
исторгнуты горем, отчаяньем, страхом
с последней из тайн сняв бесстыдно покров,
искатель в ней смысла, увы, не нашел...
в разверстой могиле - истлевшее тело,
а птица из клетки навек улетела
но что под плащом из волос - золотых,
как нимб потускневший забытых святых?
пылающий мак или мертвая птица?
червями изъедена эта страница...

                ***

лавровый, терновый...
как мельничный жернов,
как камень с могилы,
тяжелый, постылый
венок так уныл
а сбросить нет сил...
есть доля другая:
уже не играя
в Офелию больше
в священные рощи
отыскивать путь,
внимая лишь духу
наощупь, по слуху
угадывать суть,
прах образов ложных
с себя отряхнуть
и раз Беатриче,
Офелия - тлен,
так пусть распадается
образов плен...
и быть наконец-то
не музой - поэтом,
забывшим смешные
земные обеты,
забывшим о страсти,
отчаяньи, боли...
как странно судьбой
перепутаны роли!
но ангел - он с нею
повсюду незримо,
забыть не дает
о Пути Пилигрима
из вечного мрака
все ярче и чище
сияет поэту
лицо Беатриче
распущены косы,
прикрыты глаза,
ей видеть дано
те просторы, что за...
о смерти болтают
незрячие люди,
но Свет, что вокруг -
не о смерти, о чуде!
свечой перед богом
в экстазе сгорая,
она как Святая Тереза - о рае...