Устали гении - слова,
Собрали с полок смыслы, формы,
А вместо них слова - дрова
В блестящей серой униформе
Готовы, пусть костями лечь!
Хоть Перекоп, хоть Брест, хоть Крым!
Трещит по кладке, стонет печь!
Да нет огня, один лишь дым...
Но лезут, обдирая плечи,
Любить, болеть, стоять на Вече,
Кричать с трибуны, смяв картуз!
Кто был шестерка - станет туз...
                ---
А те - ушедшие украдкой,
Родившиеся в год Пера,
Смеются над безумной схваткой,
И пьют в таверне до утра!