Вот  красота - тот кубок невесомый, 

природой огранённый в тишине.

Себя являя миру и весне,

Она ребёнком щурится спросонок.

Плод беззаботности, и лёгкости, и плача -

на время ослепить и угасать.

Здесь подлинности вечная печать:

ускорить жизнь, чтоб чувствовать иначе.

Ты видишь то нездешнее, и вновь

любуешься божественным отливом,

тем слепком Грации  в  момент её счастливый.

Так роза эта, пурпуром сияя,

тебя  в очарованье погружает:

с  ней чувствовать  и муку, и любовь.