* * *

По крыше бьёт ливень накатами дробными.

Ворочаюсь в ворохе жизни ночной,

доходят из сна, как обычно утробные,

позывы заняться любовью с женой.

Но ангел мой спит; переулками венскими,

берлинскими штрассен, в парижском бистро

гуляет во снах. За флюидами женскими

бросаюсь вдогонку в варшавском метро.

И где-нибудь в Цюрихе, хуже в Антверпене,

заметив на девушке родственный стиль,

окликну: Дашуня! – Спросонок промямлишь мне…

К утру дождь затих, или чуть моросил.