Мгновения стучат в окно моё дождями,
смывая пыль времен на треснувшем стекле,
минувшее идёт по лужам пузырями,
а будущее спит в сырой туманной мгле.

Не верить и не ждать - так просто и так сложно,
как топать наугад в кромешной темноте,
а дождь стучит в окно о чем-то невозможном,
но я уже не тот,
и времена не те. 

Дыханье затаишь...
А может быть? А всё же?
Ещё сумеешь то, что так и не сумел?
И как же эта мысль
и гложет,
и тревожит... 
А дождь смывает пыль
бесцветных дней и дел.