Мне не нужны солёный пот и слава;
Почётней с ними, но вольготней без -
Реке гранит и брёвна лесосплава
Мешают отражению небес.

 Я никому не тень  и не соперник,
Незрим - не в подражанье соловью.
И в том строю, творцов вербальных перлов,
Я даже  безымянным  не стою.

Кого, быть может, запах разложенья
Достанет в  неприкаянных стихах, -
Пиит, чем безнадёжней - тем блаженней,
Блажен и тем, что звать его - никак...

Но в них пока не тлен, а дух мгновенья,
Присущий той безвременной поре,
Когда в душе очнётся вдохновенье,
Как набуханье почек в ноябре.

Природа  впереди  за это спросит -
Не раскалить, не сбросить им вериг.
И муза, обрядившаяся в осень,  
Калитку за собою затворит.

В сухих листах в подветренных широтах,
Как месть за никому не нужный стих,
Повесится на жертвенных воротах,
Не слишком озаботившись, - на чьих.