По роману Б.Акунина.

    Луна, как блин на блюде , киснет
    В кругу серебряной пыли
    Напоминанием о тризне...
    Усталый автор молвил- пли!..

    Навек в безгрешную обитель,
    Где абсолютно НИЧЕГО,
    Литературный небожитель,
    Уходит в ночь под Рождество.

    Пусть мне он от житейской грязи
    Хранил не душу и не плоть,
    Но веру в честь  - такое разве
    Ниспосылает всем  Господь ?

    В пределах божьих всё непросто,
    Сам недоступен , аки мудр.
    А здесь - в театре благородства
    Был благородным и абсурд.

    Вы с симпатичным заиканьем
    Мешали злу, но Вам - пора!
    О,сыщик, больше не сыскать нам
    След в приснопамятном вчера.
 
    Из книг галантным превосходством
    Ума Вы будете пленять
    Иных, да только не народ свой:
    Умом Россию не ПОДНЯТЬ.

    Или за чаяньем разбитым,
    Как гневным камнем по стеклу,
    Вы предпочли бы стать забытым,
    Как первый мамин поцелуй..?