Уходит  время,  слухи  расплескав,

досужие, нелепые, больные.

У каждого свой почерк, свой устав,

причина, цель и даже позывные.

Но это только слухи, ветерок,

едва ли достигающий вершины,

поверхностный досадный  экивок,

сгибающий податливые спины.

Те слухи - неизменная печать,

клеймо на лбу без видимой причины,

отсылка к прошлому… Тебе ль того не знать?

Всё всколыхнут: со дна до сердцевины.

Кто жить способен только в унисон,

тому по нраву слухов перезвон.