Глухая осень.В окнах комнат
Стоит холодная заря.
Теперь почти никто не помнит
О Красном Дне календаря.

Я коммунистом не был сроду;
Не праздник - попривык уже,
Но поспешаю на работу
С какой-то ссадиной в душе.

Во мне не выветрились даже
Оркестры этого числа.
Но кумачи ушли туда же,
Куда и молодость ушла..

Тот тёплый край воспоминаний,
Где не минуешь красных дней,
Всё отдалённей и туманней,
И не поэтому ль - родней?

Где горизонт, земной и зыбкий,
Стальной колючкой заменён,
Однако де́вичьи улыбки
Милей и трепетней знамён.

Где с малых лет признал не Бога,
А пролетарское чутьё,
Но смаковал невольно Блока:
"Да узрят царствие твоё."..