Мы уходили из Афгана на броне,

На раскаленном облупившемся металле,

И траки гусениц, подобно бороне,

В земле зубастой след глубокий оставляли…

Воздета синь на острых пиках черных гор,

Мелькают МиГи, как серебряные блесны,

И вертолет над нами винт свой распростер

Крылами ангелов-хранителей надзвездных.

Мы со стволами, обращенными назад,

Чужой дороги досмотрели кинопленку.

Ну что же, Родина, встречай своих солдат.

Заштопай раны нам, граница, ниткой тонкой.

Мы уходили из Афгана на броне –

Непобежденными, да только без победы.

«Прощай, проклятая!» – сказали мы войне…

Не зная, что

война идет

за нами следом.