Раздать хлеба́ на всех,

А дальше – трудоднями.

И пусть шумит кибуц, как улей диких пчёл.

Пусть мёдом станет смех,

И всё, что будет с нами,

Вместится в эпизод, который не учёл

Герой ушедших лет –

Расплавленных? Застывших?

Они в тебе и в нём случайно оживут,

И вспомнится нет-нет

Навязчивый мотивчик,

И затянуть его придётся, словно, жгут

На торкающий нерв

В невыдуманной ране, –

Она не заживёт, поскольку сам не дашь.

Она у мыслей-стерв

Всегда одна – на грани,

Всегда – твой бред, твой зов, твой страх, твой вечный раж.

Жарою полыхнёт

С земли обетованной,

И кожей ощутишь живую связь времён,

В которой терпкий мёд

И холод льда желанный,

Поднимут над землёй – как будто окрылён.