(из «Поленовского дневника»)

 

Реки не видно, дымка застит.

Вдоль берега – отрезанный ломоть

белёсый пляж – бубновой масти

моторка силится вспороть

 

тумана ватную завесу.

По променаду вдоль Оки –

нужда, скорее дань прогрессу,

горят в глазах свети́льники…

 

Съедает холод безоглядно

законное l'été indien.

Дассену было б непонятно,

как про индейский океан

 

любви петь с нашим неприглядом

погод, завешенных дождём,

не то что Люксембургским садом

гуляя с осенью вдвоём.

 

Но и без пущих уговоров,

признаний в верности, в любви,

здесь в стороне от лишних взоров

себе в попутку призови

 

по сторонам ещё зелёных,

оливково-горчичных ив,

кармином вязов опалённых

и в редкость птичий перелив…

 

        Возможно, в чьей-нибудь столице

        глаза прикроешь, съедешь в сон,

        и среди прочего приснится

        река в тумане, Бёхов склон.