Зеленым соком рощи проросли.
Шумливыми подростками галдя,
не кланяются ветру до земли
и головы не прячут от дождя.

Но срок наступит - и сожжет висок,
как в летний полдень - полог травяной,
и перебродит беспокойный сок
в прохладное и мудрое вино.

А мне его в соломинку тянуть,
смакуя послевкусье вечность... - и
ту рощу вспоминать и ветер в грудь,
и волосы намокшие твои.

08.06.03