Нереально, но я существую,
Ибо слышу сверчковое «сюрр»,
Что, на тучу плюя грозовую,
Соревнуется с окриком: «Юр!» –
Это ты на шестке нашем шатком
Строишь планы (до неба леса!),
В круг задач с моим именем кратким
Смысл всей жизни своей увязав.
ПРИЗНАНИЕ
Я слово "друг" произношу не часто,
Не потому что не было друзей.
Не называю миг удачи – счастьем,
Прохожую – единственной моей.
Словами дорожу, как семенами, –
Их прорастания не тороплю,
Чтоб, словно озимь с сильными корнями,
Взошло однажды: "Я тебя люблю!"
"Minerva"
Ищу тебя в себе... И нахожу
Такой любимой и всегда желанной.
Воздушно-нежной, кроткой, не жеманной...
А ты решила, что с ума схожу.
Несовпаденье образов беда!
Ну, кто тебе сказал, что ты — мегера?
Жена поэта — во плоти Минерва —
Порой бывает нервной, это да.
Но чтобы ни с того и ни с сего
Спустить Полкана на певца хмельного
Или тяжелой лирой — о чело...
Не помню я за суженой такого.
Гитару разбивала, и не раз —
Дабы вне дома серенад не пела!
Богине позволительное дело:
Забывшимся давать поэтам в глаз.
Незнаемое, что оно и где?
В небесных хлябях или в микромире?
В межзвездной абсолютной темноте?
А может, в нашей солнечной квартире?
Иль не объект поэзии — жена,
Родившая двух озорных вселенных?
Ну, чем не смерч, когда раздражена?..
Все тайны жизни в ней, обыкновенной.
Кудесница какая, погляди!
Прядь золотых лучей перебирает,
Наматывает их на бигуди...
Не мужу ли понравится желает?
От трескотни трамваев электрической
Не по траве, кузнечиками полной,
Спешу в кабак вкусить портвейн "Таврический"
И стереофонические волны.
Пленен недавно этой я привычкою.
Жить по-другому в шумном мире надо ли?
... Но почему-то с первой электричкою
Сорвалось сердце в чудо водопадово.
Или в метельный плен, под ели пышные —
С мохнатых лап ронять снега угрюмые.
От суеты — в невинное и чистое!
Чтоб разминуться с горестными думами.
В ОЖИДАНИИ ПЕРВОЙ КНИЖИЦЫ
Что за народ на "папертях" издательств?
Из области жестоких обстоятельств?
Юродивые? Бедствующий люд?
Быть может, тут щедрее подают?
"Увы, — сказал тщедушный человек, —
Медь, что на черный день скопил за век,
(С родными поступая, как безбожник!)
Я отдал в сей вертеп. Но книги нет,
И денег нет..." — так огорошил дед.
Как выяснилось, молодой поэт
Солнце чудного дня дотлевает в ветвях,
Догорающий вечер дымится.
Пепел сумерек скоро остынет в полях
И в любимых глазах растворится.
И пахнёт холодком неизбежным печаль,
Час нещадной разлуки пророча...
Я не верю, что ярких мгновений не жаль!
Их особенно жаль перед ночью.
Юрий Садовский,
2021
Сертификат Поэзия.ру: серия
1204
№
161763
от
28.05.2021
0 |
0 |
528 |
22.12.2024. 09:10:04
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]
