* * *
   Ещё неотмытого леса,
   дрожанье, качанье, полёт.
   Из – под ледникового пресса
   ручей, выбиваясь, поёт.
   Апрельское солнце по лужам,
   сощурясь, идёт не спеша.
   А в сини сорокою кружит
   зимы захмелевшей душа.
   И бьёт прямо в сердце под вечер
   капель. И бесспорно опять,
   что «лучшее завтра» - навстречу,
   что можно и петь, и страдать.
   Сливаешься с воздухом, твердью
   и бродишь по краю беды.
   А между рожденьем и смертью -
   штришок от мелькнувшей звезды.
            3 марта 99