В марте гудят облака, что торпеды.

Щёлкают смачно по солнечной цедре.

Трутся. В холсте протираются дыры,

Будто бы язвы кишечника мира

Нашего. Тонут снега под ботинком.

И я скребу, как диджей по пластинке

Этого города. И плагиатом

Звук распадается в воздухе сжатом

Рамками времени. Снятся панелькам

Прошлого кадры. Проносятся мельком

Капли. Себя узнают в голых лужах

И отдают им заблудшие души.