Сколько ушло на дно кораблей

у мыса доброй надежды.

Выпьем. Помянем! Эй, шкипер, налей –

залей нам усталые вежды.

Всякой истории время дано,

прежде, чем лечь на скрижали;

сок виноградный – ещё не вино,

плоть станет хлебом едва ли.

Всё уже было. Случалось не раз, –

скорбно движенье по кругу.

Света не видим, хоть выколи глаз,

в эту душевную вьюгу.

Брат, обними меня. Слышишь ли ты

песни людских одиночеств?

Все их слова оказались пусты.

Уши не слышат пророчеств.

И на вопрос сокровенный: «о чём

вся эта жизнь – эта битва?»

в сердце ответ проникает с лучом –

с тем, что приносит молитва.

В ней не останется места стихам,

тонущим в мире тревоги.

В ней, благодать, что завещана нам

в вечности равному слоге.