"Острог да церковь – самый лучший гвоздь..."
            Лешек

Свинцовые ступени облаков
ведут на верх – в чертог пустой и длинный…
Ещё февраль сгоняет семь потов
на дно колодцев улицы Неглинной,
ещё пестреют флаги: тут и там –
и будоражат выцветшие лица.
Но ходят только слухи по пятам
в стране, где – кукуруза не царица,
где всё смешалось тридцать лет назад.
Пальто и моль, и въевшиеся крохи
следят как родина сползает в зад
больной, «перезагруженной» эпохи.
Где космонавт был виден москвичам
сквозь оттепель, – сквозь смену поколений
идёт Христос по красным кирпичам –
и спасские шаги не слышит Ленин.
Пророки, бросив сны, бредут в эфир,
угадывая только потрясенья.
И тени проявляет этот мир
в ещё одной попытке воскресенья.
Но, оттиском священного листа,
наколоты на теле у Рассеи
под гайкой византийского креста
одни разбойники и фарисеи…
Свинцовые ступени облаков
прикроют основное чудо света:
на стёклах, на костяшках кулаков
растают золотистые монеты.
Болотную к пяти припорошит –
и хлам покроется гусиной кожей.
Ко всем, кто в предсказаниях грешит,
помчат с горячей пиццею Гавроши.
Троллейбусы, как мамонты, в снегу
застынут на конечной. В ритме строгом,
мгновения кольцуя на бегу,
пробьют часы над храмом и острогом.
И взгляд пустой из-под набухших век
двуглавой птицы не нальётся кровью,
где был распят советский человек,
увитый паутиной цифровою.