Ничего мне не надо…
И куда я бегу
Сквозь огонь листопада
И седую пургу?

Бесполезно, бесцельно
За кусок пустоты
Продаю себя сдельно,
Как любовь, как цветы.

Отсекаются нитью
Перекрёстки судьбы,
Вдоль литого покрытья
Годы ставят столбы.

Впереди – паутина
На распятье лица… –
Так и старится глина
В ожиданье творца.