* * *

Ты мне передала весёлую беспечность –

я снова сыт и пьян любовью чумовой,

хоть муравьиный век и мчится в бесконечность,

сливаясь где-то там с небесной синевой.

Горит бикфордов шнур – незримая реальность,

с которой надо жить и не сойти с ума.

Спасают пофигизм и провиденциальность,

два качества, с рожденьем данных задарма.

Когда-нибудь рванёт – ну, стало быть, так надо.

Спасительный редут исчезнет – ну и пусть.

…Ты знаешь лучше всех, что это всё бравада.

Сотри, сотри скорей губами эту грусть!