* * *

Последний августовский день,
ещё печалиться мне рано –
ещё московским тротуаром
летит божественная тень!

И ты, птенец, лети и пой,
пока пруда не стынут воды,
пока возвышенной свободы
даруют нам глоток живой.

А завтра? За какою далью –
не знаю. Заслонив лицо,
сойду на тёмное крыльцо,
чтоб глаз не увидали.

И сыростью или сиротством
пахнёт из глубины колодца.
На дне его звезда забьётся
и на небе замрёт.