Январский дождь. Увы, не до стихов,

Стихи мне шарфом длинным и колючим,

И совиньон в постели всё же лучше,

Чем рыться, утопая в шерсти слов.

А завтра может солнце клюнет в бровь,

И Бродского захочется, и Рильке,

По-пушкински завьётся на затылке

Не то хорей, не то твоя любовь.

И в пальцах заиграет карандаш,

Опережая нежности теченье,

И упадут на лист штрихи и тени,

И слог меня возьмёт на абордаж. 

Ну а сегодня призываю сон.

И ты приснись мне, милый, непременно!

В глазах порыв мужской и вдохновенный,

В руке – холодный терпкий совиньон.

01.2021