Куда бы память не пыталась
проковырять пытливо лаз,
там нор кротовых тьма осталась –
тоска кромешная для глаз.
 
Чем дальше в глубину событий
она уводит чуткий взор,
тем невозможней будет всплыть ей
сквозь полувыцветший узор.
 
Под пылью, снегом, листопадом,
весенним паводком ли смыт,
мир, живший некогда так рядом,
онемевает как гранит.
 
Картины дней, времён и судеб
ложатся ниц за слоем слой.
Придёт черёд – мы все там будем
и станем все одной землёй.

И будет в этом превращенье

под солнцем зеленеть трава.

Об этом помнить – утешенье,

где вычеркнуты все слова.