Недлинных дней огонь изжёг
душевный эпителий
до колик, муторных изжог,
до избавленья цели.
Чему не предстоит не быть, 
сбывается на марше.
Бросает бешеную прыть
на дно пролёта Гаршин.
 
А у солдата выходной,
а он в траншее мёртвый, –
глотает воздух голубой
разорванной аортой.
Кто это знает – промолчит,
весь мир – сплошная рана.
Лишь пафос подло нарочит
с ура-телеэкрана.
 
Цветной надгробный репортаж
Из пулевых отверстий.
Чей это парень, наш? Не наш?
Там все равны у смерти.
Отдать долги сынам своим,
презревшим смерть на страже.
Мы за ценой не постоим –
костьми по полю ляжем.