О смерти так честно и просто.

И так же о жизни легко.

Рассыпалось звёздное просо

на блеклых небес молоко.

Усталость? А что в ней такого?

Побег от извечных сует

едва ли оформится в слово,

коль музыки в прожитом нет.

 

Но знаешь ты – это не правда –

И музыка стихла. И боль.

А сердце, укутавшись в август,

всю нежность делило с тобой.

Так искренне это звучало,

ложась в изголовье в ночи.

Обидно, что времени мало

у ярко горящей свечи.

 

К сентябрьскому таянью света

восходит звучание дня,

которым прощается лето,

но в нём оставляет меня.

И слышатся в шелесте листьев

родные душе голоса,

где тает их шум серебристый,

как утром осенним роса.

 

И вот, тишиною наполнен,

закат, уносящий мечту.

Когда-нибудь снова мы вспомним

простую мелодию ту.

И запах сирени услышим,

так кстати вернувшийся к нам.

За всё это – данное свыше –

я сердце своё и отдам.