Жатва

Боже мой, под пластом перегнивших лет

столько гумуса вызрело в бедной почве,

но в бокале пенится Божоле,

и душа об осени знать не хочет.

 

Урожай не собран, но ты живи,

кареглазая, приумножай запасы,

потому что я вечен в твоей крови,

несмотря на все мои выкрутасы.

 

А за осенью, как ни смешно – зима,

только скучно думать об умолоте.

Что мне жатва, когда я схожу с ума

от весенней женственности напротив?

Александр Мельник, 2020

Сертификат Поэзия.ру: серия 1029 № 157201 от 11.10.2020

1 | 0 | 457 | 17.04.2024. 02:43:11

Произведение оценили (+): ["Александр Ивашнёв"]

Произведение оценили (-): []