И пламя небес, и печали бокалы – всё это и большее – только леса!..

Машина прошедшего долго искала меня в настоящем, а скрип колеса

Был слышен по бешеному бездорожью событий, забытых в далёком былом.

Леса сотрясались осиновой дрожью в осеннем просторе, безжалостном, злом!

Я больше не время, не плоть, не пространство – я снова всё те же осины, дубы...

И как не охота во тьме растворяться – во власти и дикой, и злобной судьбы!

Машина прошедшего туго завязла в болотах грядущих туманных времён…

Шофёр матерится бездумно, бессвязно – о том, что машине пора на ремонт.

Да я и не жду ни машины былого… ни знаков судьбы… и ни зла, ни добра...

Расту я во тьме, будто некое слово, древесное слово, в стихи мне пора…

Из сора, из ссоры пространства-простора с причиной того, почему же я здесь!

Но нет окончания этого спора, поскольку всё сущее – это лишь лес!