Идут года, недели пролетают

Идут года, недели пролетают,
Дни, в суете привычной, мельтешат.
Минуты и секунды – птичьи стаи,
Календари – речной воды ушат.

Ещё рассветы, по привычке, зреют,
И день грядущий гомоном упруг.
Чем старше мы становимся, мудрее,
Тем гуще одиночество вокруг.

Нет истины в вине, воды на дне колодца,
Нет осенью сияния весны.
Болит душа за тех, кто остаётся,
А ты уснёшь и будешь видеть сны.

Семён Эпштейн, 2020

Сертификат Поэзия.ру: серия 987 № 156273 от 22.08.2020

0 | 0 | 540 | 18.04.2024. 22:54:48

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []