Идут года, недели пролетают,
Дни, в суете привычной, мельтешат.
Минуты и секунды – птичьи стаи,
Календари – речной воды ушат.

Ещё рассветы, по привычке, зреют,
И день грядущий гомоном упруг.
Чем старше мы становимся, мудрее,
Тем гуще одиночество вокруг.

Нет истины в вине, воды на дне колодца,
Нет осенью сияния весны.
Болит душа за тех, кто остаётся,
А ты уснёшь и будешь видеть сны.