Неприхотливый облик суеты,

огнями с мишурой манящий лживо,

где чувства легковесны и пусты

под маской благодушного наива.

Фанфары чуть фальшивят, как всегда.

Глашатаи – чем ближе, тем лукавей.

И все уже торопятся сюда – 

на ярмарку просроченных тщеславий.

А самое смешное, что никто

тебе уже давно не запрещает

понять, что эта жизнь, как Шапито,

беспечностью твоею помыкает.

И уступая слабостям своим,

ты головой киваешь поседевшей –

всё также кем-то искренне любим,

и чьей-то болью сам переболевший.

А радость, что живёт в слезах твоих –

невыплаканных – затерялась в сердце.

И этот стих, как ветер – тот, что стих,

уплыл за облаками малых терций.