Когда исход не ясен,

когда потерян путь,

и хочет в каждом часе

сознание уснуть.

Судьбою, как монеткой,

играется дитё,

но дыма запах едкий

окутывает всё.

Ты слышишь ли те грозы,

идущие вдали?

В беспечной жизни прозу,

что мы не сберегли,

потом войдут другие,

как в воду – только раз.

Она – драматургия

перерождённых нас.

Июльский снег растает,

Дождь января пройдёт, –

какая б ни пустая –

жизнь дарит счастья мёд.

Но всё это к чему бы?

Застыла серость дня,

и только шепчут губы:

«Не забывай меня…»