Р.Ч.

Что прошло – отпусти. Но на память оставь

пару кадров из тёплого лета,

Только мысленный дым добирается вплавь

до забытого всуе секрета.

Может встречи и не было. Просто фантом

промелькнул, как горячечный выдох.

Так на поле играется ветер с кустом:

на листве, как на жизни флюидах.

Объяснения нет. И в бокале вина

эта терпкость сродни всетерпенью.

И с последним глотком исчезает вина

вместе с тучкой, промчавшейся тенью.

В суете разговоров, улыбках гостей

растворится фиксация взгляда.

Перекрёсток желаний остался ничей,

и, похоже, что так было надо.

Но не стоит рыдать, и не в выдохе суть,

потому что уйдут твои гости,

оглянувшись по пьяни на жизнь, как на муть,

где всегда есть убежище злости.

И летейскою мазью пытаясь спастись,

обретая, в надежде, прощенье,

бедолага-душа рвётся фибрами ввысь

от обманчивого прегрешенья.