* * *

     Е. Фроловой

Во власах серебрится свет,

за глазами шагнёшь – бездна.

От твоих дорогих тенет,

как в узилище, душно, тесно.

А тебе всё одно – петь,

выть, рыдать, волхвовать душу;

за стихами в ночи лететь,

временные заслоны рушить.