Памяти В. Травкина

За ширмой вымученных строк

прелестна нагота.

А он переступить не мог,

мешала слепота.

И не физическая боль,

её превосходя,

стесняла крохотная роль

обычного вождя.

Всё относительно вчера:

и жизни разворот,

и вынос тела со двора,

и сторож у ворот.

Жизнь, точно смотана с клубка,

запутанная нить.

Он знал, конечно, коротка,

и не боялся жить.

Не претендуя ни на что,

он преданно любил

до дыр истёртое пальто,

цвет высохших чернил,

и от подаренных цветов

хранил тепло друзей.

Сочилось солнце меж крестов,

сходило – час теней.

И не нужны стихи.