И. Б.

Ты мастерски множишь слова,

но век мой короче, чем дважды два

мыслей, выброшенных в пространство,

в мусорный ящик непостоянства

американских квартир.

Ты соорудил мир,

в нём, видимо, можно жить,

дело другое – выжить,

сиречь, не пропасть.

Ты предлагаешь сперва упасть

до собственных микроидей,

что искуситель-змей.

Так ведь и голуби вовсе просты,

и ты

знаешь об этом,

но не берёшь себе имя поэта,

помня, с клеймом не скрыться.

И океаном не отделиться

от научивших любить берегов.

Душу своих стихов

не запечатаешь в кейс-дипломат.

Скатываешься на мат,

думаешь, он сроднит?! –

Сердце твоё саднит.

Это похоже всё на магнит,

где оба полюса здесь.