И. Б.

Ты мастерски множишь слова,

но век мой короче, чем дважды два

мыслей, выброшенных в пространство,

в мусорный ящик непостоянства

американских квартир.

Ты соорудил мир,

в нём, видимо, можно жить,

дело другое выжить,

сиречь, не пропасть.

Но ты предлагаешь сперва упасть

до собственных микроидей,

что искуситель-змей.

Вот ведь и голуби вовсе просты,

и ты

знаешь об этом.

И не берёшь себе имя поэта,

помня, с клеймом не скрыться.

И океаном не отделиться

от, научивших любить, берегов.

Душу стихов

не запечатаешь в кейс-дипломат.

Скатываешься на мат,

думаешь, он сроднит?!

Сердце твоё саднит.

Это похоже всё на магнит,

где оба полюса здесь.

1995