Но что со мной опять не комильфо?
Я этого никак не понимаю.
Мне снятся крылья чёрных мотыльков,
парящих в ароматом цвете мая.

С них мрак сочится в юное тепло
и рвётся солнца нитка золотая.
А мёртвый мотылёк махнул крылом
мне на прощанье, в сказку улетая.