
* * *
Дуне
Ты с каждым глотком молока
становилась белей.
Твой голос – удар молотка, отбивающий ковку,
звенел, когда ты, убеждая в своём, превращалась в плутовку
при этом сиянии глаз – всех небес голубей.
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.