Мы с богом на ты,

Мы с богом на ты,

По семейному, буднично,

Разговор ведем,

На все случаи жизни –

Завтрак, автобус, сон.

 

Обращением личным

Легко тревожим,

А по праздникам,

В радости, горе,

Длинной молитвой его стреножим.

 

Просьбами донимаем,

В ссоре

Лишь приумножим

Претензии

И вниманья

Простого уже не ищем,

Знамений – не меньше тыщи

В дремоте, в углах созвездий,

Прошенье – всего полезней.

 

Преодолеть изъян –

Сможем, собрав миньян –

Так, нахлебников кучка,

Раскачиваясь в такт, заодно,

Заученный текст твердит,

Словно выносит вердикт.

Богу,

Иль по-простому

Скороговоркою на ходу,

В движеньи со стоном,

Под нос бормоча,

Сермяжную правду несут

Прямо на суд,

На испытанья,

И древние толкованья.

 

Давно все изложено,

Кому, что положено,

Когда, где читать,

Ломать, открывать, включать,

Что зажигать, во сколько,

Понадобится чихать –

Будем искать контракт

Новый,

 

Мы забыли основы,

Нам ли гундеть, усердно

Пресмыкаясь пред палачами,

Это было вначале,

Плача и причитая,

Бога в себе сличали

С записями в скрижалях,

 

Пока на жаре вручали,

Многие заскучали

И разбрелись по склонам.

Списки былых законов

Будут еще кружиться

И вызывать поклоны,

Но с ними нельзя ужиться,

Лучше чинить погромы

В веселии и задоре,

Чем по книгам учиться

Со скукой в печальном взоре,

Разгадывая узоры

Строчек старинных, длинных.

 

В потрепанных фолиантах,

Книгочеи, таланты,

Рождаясь и умирая,

Бумагу пером марали,

Особый след оставляя,

Но тоже,

Чуть, что не так и: «Боже,

Дай труд подытожить», –

Жизни ведь совесть гложет

За недосказанность, краткость,

Какие-то там напасти.

 

Каждый бога тревожит,

Кто за полу потянет,

Кто за руку взяв,

Будет пенять усердно,

Держа за рукав,

Высказываясь манерно...

Бог устает безмерно.

Ему бы на отдых в Ниццу,

Или сюда, в столицу

Мира, среди пустыни,

Речами, увы, пустыми,

Не будет она светиться.

 

Но отпуск лишь будет сниться

Всесильному, всемогущему,

Вечно чего-то ждущему,

Опаздывающему, жующему,

Немного на всех плюющему.

На все фимиамы, жертвы,

Слепые глаза надежды,

Ему совсем все равно,

Что чувствует, как живет,

Откуда, куда бредет

Избранный им народ.

Михаил Лившиц , 2020

Сертификат Поэзия.ру: серия 1875 № 152153 от 03.04.2020

1 | 0 | 611 | 18.12.2024. 19:07:31

Произведение оценили (+): ["Леонид Малкин"]

Произведение оценили (-): []